El No Tiene la Culpa

La noticia de que a Froilan de Todos los Santos y No Se Que Mas se le ha disparado una escopeta en el pie ha corrido como la polvora en internet y el resto de medios audiovisuales y escritos, y estamos siendo testigos de todo tipo de reacciones. La abuelisima ha dicho que "con los ninyos pasa eso", como si en Espanya todos los crios de 13 anyos fueran por ahi pegandose tiros en los pies. La defensora del pueblo ha dicho que los ninyos no deberian ir jugando con escopetas y yo me pregunto cuantos anyos de universidad hay que hacer para llegar a semejante aseveracion. La Guardia Civil, sensatamente, ha decidido iniciar una investigacion sobre el hecho (hay que recordar que segun la ley vigente ningun menor de 14 anyos puede usar un arma de fuego) aunque habria que preguntarse si tal celeridad se hubiera producido si la victima hubiera sido un gitanillo cualquiera de la chabola mas humilde de cualquier extrarradio iberico. Los Republicanos (yo seria uno muy alegremente si no fuera porque me van a dejar sin Semana Santa) andan frotandose las manos pues estan los cunyadisimos haciendo mas por el regreso de la Tercera que 80 anyos de socialismo juntos. Un partido animalista ha calificado de "deplorable" que a un ninyo se le ensenye a matar. (que yo sepa el FRoilancito no estaba matando a nadie, estaba haciendo practicas de tiro , que es diferente- en el colegio donde trabajo esta es una de las actividades extraescolares que se ofrece -sobre platos de arcilla, mayormente) y aun no ha muerto nadie). Por no hablar del chistecito del frigopie version Froilan que ya circula por Facebook.
Mas yo si que encuentro algo que si es realmente deplorable en todo esto. Que, de entre toda la maranya de declaraciones oportunistas, politicas, carronyeras y cainitas  (y bienintencionadas, aunque bisonyas, que tambien las hay) , nadie, pero absolutamente NADIE parece interesarse por la salud, la seguridad y el bienestar de un crio, un ninyo de 13 anyos, UN NINYO por el amor de dios, que no tiene la culpa de tener un padre como el que tiene, de haber nacido en una familia de lilas, ni de haber venido al mundo en un pais como este.

De Cesar y de Dios.

Del Cesar. Una vez pasadas las elecciones andaluzas (o mas bien una parodia de ellas) la vida sigue igual. No le falta ni un detalle al postpartido: Para empezar, todos los politicos contentos. Curiosa estampa esta: en democracia nunca hay perdedores, por lo visto. Los del PP muy contentos por haber ganado las elecciones aun habiendo perdido casi 700000 votos con respecto a las de hace 4 anyos y por ende habiendose ido al carajo la mayoria absoluta de la que tanto presumian, cual lechera del cuento. Los del PSOE contentos por haber perdido las elecciones ( no es lo unico que han perdido) pero aferrados a la poltrona 4 anyos mas. Y los de IU contentos por haber sacado 12 escanyos de los 102 posibles. Como se ve, el que no se consuela es porque no quiere.
Por otro lado, tampoco faltan los del mal perder, que solo se acuerdan de lo malo que es el sistema electoral nuestro cuando les toca joderse a ellos. Habra que recordarles que en nuestro sistema electoral se eligen diputados (o parlamentarios) y no presidentes, y que una vez ocupados los escanyos por sus senyorias son estos los que votan al Presidente. Puede parecer injusto, pero es lo que hay. Lo normal es que ahora PSOE e IU se unan para evitar que Arenas suba al trono. Lo que da risa es para justificar esta logica union digan algunos que "Andalucia quiere un gobierno de izquierdas". Si asi fuera, habria ganado IU de calle.
Flagrante, hasta ahora, la falta de reflexion de la clase politica sobre al alto absentismo del electorado. Esta claro que el personal pasa de la politica soberanamente. Por supuesto, es una opcion tan libre como otra cualquiera, la de no votar, la de no expresarse, pero ...tenemos luego el derecho de quejarnos por lo mal que van las cosas? Cuando un sistema politico- como el nuestro- va mal, solo se pueden hacer dos cosas para intentar cambiar el decorado: votar en masa al cambio o hacer una revolucion; y me da la impresion de que los andaluces no estamos ni por una labor  ni por la otra.

De Dios: Ahora que se acerca la Semana Santa ya empiezan los demagogos de turno a echarle las culpas a la fiesta y sus seguidores (entre lo que yo, orgullosisimo, me incluyo) de todo lo malo que ocurre en el mundo mundial. Por lo visto, el hambre, la miseria, el paro, las injusticias, el crimen...no son culpa del capitalismo, de los politicos corruptos, de la avaricia de los estamentos oficiales de laS IglesiaS o de los empresarios carronyeros, sino de cuatro tontos de capirote que una vez al anyo le ponen cuatro flores a una Virgen y a un Cristo y salen a la calle para hacer publica su Fe o su aficion ( o las dos). Al hilo de una noticia reciente de que una cofradia de Coin ha suspendido su salida procesional para darle el dinero de los gastos a una familia que esta pasando las duquelas les ha faltado tiempo a  los de siempre de saltar con la cantinela de que "eso si es compromiso y lo demas es cuento". Compromiso si que es, y muy loable, pero no es la unica forma ni lo demas es todo cuentos. Cuento hay, y mucho (demasiado, diria yo), en el mundo de la Semana Santa pero tambien son cientos, cientos, de cofradias las que se pasan el anyo entero ayudando a los demas (recogidas de alimentos en Navidad, acogida a ninyos provenientes de zonas de conflicto, campanyas de solidaridad...) y que tienen que sudar sangre en Abril para juntar dos cuartos para pagar una banda de musica y un punyado de cirios. En las cofradias de mi tierra no es oro todo lo que reluce, y el poquito que hay se reparte de muchas maneras que no siempre salen a la luz. Y esto lo dice un hombre de muy poca fe, pero al que le tocan las narices la demagogia y la intolerancia. A Dios lo que es de Dios y al Cesar pues eso.

Recuerdos

Ahora que se acerca uno de mis momentos favoritos del anyo, la Semana Santa, muchas personas que tambien aman esta Fiesta se sienten especialmente sensibles a los recuerdos y las emociones. Para cada capillita hay un olor, una sensacion, una musica, una flor, una mirada, un palio, que desencadena sentimientos de muchas y variadas formas. Yo, que soy semanasantero sin ser capillita, tambien tengo muchos, muchisimos (demasiados, diria yo) recuerdos asociados a esta fiesta, especialmente en mi infancia.
Mis recuerdos son de una tarde primaverosa (como le gustaba llamarlas a mi amigo y poeta Javier Perez Delgado) de un azul rotundo y gaditano, de lunes santo de nazarenos blancos y penas vinyeras. Esas tardes primaverosas en las que el aire huele a sal y azahares y el sol brilla mas regio que nunca. Mis hermanos y yo, muy pequenyitos, caminando juntos de camino a Bahia Blanca despues del almuerzo a recoger a mi padre del trabajo para ir a ver procesiones con el. Por el camino, los nervios y la anticipacion de una marcha que sonara mas tarde, de un palio que doblara la esquina para no volver jamas, de unas campanas que repican sobre los cielos de la calle La Palma. Mi padre con los mas chicos de la mano y yo ya seguramente ligeramente suelto del grupo por ser el mayor. Mi padre con su itinerario (ay, aquel "titrirerario/ de las procesiones/de Semana Santa) en el bolsillo;  su camara Yasica al hombro. Y los cuatro juntos enfilando la Cuesta de las Calesas dispuestos a encontrarnos con Cadiz hecho un mar de capirotes, de cirios chisporroteantes, de corcheas y redobles de tambores. Y yo con los ojos y los oidos abiertos como puertas catedralicias viendo pasar a aquel que fue prendido, cargado con la cruz y clavado al madero sobre los mismisimos adoquines de Cadiz.
Esos Lunes Santos de cuando las bandas de cornetas y tambores tocaban siempre la misma marcha, cuando los maniguetas llevaban la cara descubierta y mascaban chicle y fumaban y cuando todos los locos de Cadiz marchaban delante de los palios llevando una taja tan perfecta como el compas de las horquillas eran los Lunes Santos en los que los penitentes se llamaban aun penitentes, y los hermanos varillas eran hermanos varillas y todo era como menos serio pero mucho mas sincero, y sobre todo mucho mas gaditano.
Esos Lunes Santos eran Lunes Santos porque descubria un Cadiz espectacular, primaveral y primitivo de la mano de mi padre y a traves de sus ojos veia yo y descubria el misterio de la Pasion gaditana segun mi padre.
Cuando el hombre ya no este (para lo cual quedan aun muchos, muchos anyos- no seamos cenizos) la tierra se llevara muchos momentos inolvidables a su lado pero nada, nada perdurara en mi memoria, por siempre jamas de los jamases, como aquellas tardes primaverosas de Lunes Santo en la que descubria Cadiz gracias a el y sus manos eran mis manos y sus ojos eran mis ojos.

(Feliz dia del padre, por cierto. Este anyo nos perdemos esa maraton irrepetible San Francisco-Carmen-La Palma de la manyana del Lunes Santo gaditano, pero la convia del dia siguiente en el Veedor no se la salta un galgo.)

Feliz dia, madre.

Querida madre,
aqui en Inglaterra (que ha amanecido hoy soleada y azul, veremos cuanto dura) se celebra hoy el dia de la madre y aunque tu no eres inglesa (ni falta que hace) quiero desearte muchas felicidades, porque se que tengo la cabeza a las tres de la tarde y cuando llegue el dia de la madre en Espana seguro que se me olvida. (No bromeo- ahora mismo me paro a pensarlo y no me acuerdo cuando es-debe ser que llevo ya demasiado tiempo aqui).
Ya se que estas cosas del dia de la madre, el dia del padre, el dia de los enamorados, el dia de los divorciados, el dia de los bizcos etcetera son todo inventos para que la gente se deje los cuartos en las tiendas de regalos y que, aunque suene a topicazo barato, dia de la madre deberia ser todos los dias. Pero como esta todo el mundo hoy en Inglaterra acordandose de su madre (en el buen sentido de la palabra, supongo), yo noy voy a ser menos, asi que me he venido a acordar de la mia (y ahora definitivamente si, en el buen sentido de la palabra).
Felicidades, madre mia. Si sois las madres valientes, luchadoras y trabajadoras las que moveis el mundo, esta claro que el mundo este seria mucho menos mundo si no estuvieras tu en el. Gracias por los desvelos, por los sacrificios, por los consejos (disfrazados la mayoria de las veces de broncas, pero consejos al fin y al cabo), gracias por la mano que me guio en el caminar, por la paciencia, por las sonrisas y por las lagrimas, por los detalles grandes y los detalles chicos, por el amor no siempre correspondido y sobre todo, gracias, gracias por haberme ensenado como se hacen las cosas. Mi agradecimiento es tan grande como la verguenza que siento de saber que nunca fui (ni nunca sere) capaz de darte una millonesima parte de lo que tu me has dado a mi.
Te quiero mucho y te echo de menos, madre.

Si como madre es la mas grande, como abuela ya para que decir!

I Love You Daddy

Sucedio ayer por la noche. Despues del banyo que precede al colacao calentito y al "jesusito de mi vida" de camino a la cuna. Arropada en la toalla para combatir el duro frio, asomo su carita entre los pliegues del algodon y lo solto, asi por la cara "I love you Daddy". Su primera declaracion de amor. Me la comi a besos y abrazos mientras se reia a carcajadas, seguramente por no entender la exagerada reaccion de su loco padre." I Love you Daddy". En un ingles mas bello que cualquier soneto de Shakespeare y la rosa de Robert Burns.
Me la comi a besos y abrazos pues comprendi por fin que valieron la pena las noches sin dormir, los desvelos en  los hospitales, la desesperacion por la comida muerta de risa en el plato, los viajes en avion imposibles, los cientos de panyales cambiados, el salon de casa hecho una leonera, sus berrenchines de princesa presumida. Una mirada de esos ojos marrones enormes suyos, el tacto de sus bracitos alrededor de mi cuello, y esa poesia brotada de sus labios puros e inocentes "I Love You Daddy". Un amor que no se difunde por facebook, un amor inocente y sincero, un amor al que no le importa un daddy malhumorado y que no tiene ganas de juegos cuando llega a casa despues de 10 horas de trabajo. Que poco te doy, hija mia,  y que mucho me has dado.

Y, sin embargo, "I Love You Daddy"
I love you too, Anna.

Venganza.

Corre por internet estos dias una foto en primer plano de la cogida que sufrio Juan Jose Padilla hace unos meses. Si, ese momento en el que el toro le mete el piton por la sien ensartandole el ojo como una aceituna rellena; seguro que la han visto. La foto viene acompanyada por lo que los inglese llaman "a caption". Y la caption en cuestion dice "No se asusten. Si a los toros no le duelen seguro que a ellos tampoco".
Yo noy voy a discutir aqui si toros si o toros no, sobre todo porque voy a acabar ofendiendo a muy queridos amigos y familiares mios, y nada me entristeceria mas. Aunque de chico y de mas joven me tragaba sin falta todas las ferias televisadas del territorio nacional (inolvidables aquellas tardes primaverales de bocadillos de nocilla frente al televisor viendo San Isidro) y no por ello me converti en un sadico ni en un enfermo mental (que yo sepa, al menos) los toros es algo de lo que me he distanciado emocionalmente por culpa de la distancia fisica y aun sin declararme antitaurino, si que comprendo las razones que esgrimen los que aborrecen de la tauromaquia, aunque no siempre las comparta. (hijoputa sadico que es uno).

Lo que no entiendo, al hilo de la fotito de marras (y que me perdonen mis amigos) es que los que son capaces de identificarse con el amor, la comprension, la compasion y la ternura del mundo animal, se regocijen con el mas humano de los vicios: la venganza.
Aun hay que seguir aprendiendo de los animales

El mejor discurso de todos los tiempos

Buscando en youtube videos sobre Gabriel Garcia Marquez (un escritor "pestilente" como llama un amigo mio a los artistas comprometidos con la libertad) me encontre por casualidad este, que es un discurso de Salvador Allende en la Universidad de Guadalajara, Mexico, en Diciembre de 1972. Nunca lo habia escuchado antes, y me parecio especialmente conmovedor, no solo por el hecho de pensar que a los pocos meses Allende moriria como un heroe victima del golpe de estado de Pinochet, sino por el contenido (defensa de la salud y la educacion publicas, tan amenazadas entonces como ahora por el neocapitalismo liberal salvaje), muy relevante aun hoy 39 anyos despues.
Al socialismo autentico (vamos a olvidarnos del PSOE eh?) nunca le dieron oportunidades de crecer. Al primer socialista verdadero de la historia (ya saben, el que curro con su padre adoptivo en una carpinteria, el que echo a los mercaderes del templo, el que pedia a los recaudadores de impuestos compartir sus riquezas con los pobres, el que se sentaba a la mesa de los marginados, el que no reconocia terrenales reyes ni amos) lo clavaron en una cruz; miles de anyos mas tarde, en la Europa del Este y en el lejano oriente sanguinarios tiranos usaron el comunismo como una cruel maquina de exterminio, y en otras partes del mundo (Chile en 1977, ESpanya en 1936,...) el fascismo criminal sesgo con un golpe certero la incipiente voz de la utopia del socialismo democratico. Nunca le dejaron crecer.
No se si este es el mejor discurso de todos los tiempos pero sin duda el mensaje es tan valido hoy en dia o mas como en el momento en el que se lanzo. Solo hacen falta gentes que lo quieran oir y lo utilizen para empezar a cambiar las cosas. O volvera la utopia a morirse, asesinada esta vez por la indiferencia del pueblo adormecido?
http://www.youtube.com/watch?v=xmZnI2C_d7Q