Mierda de Barbacoa

Confieso que las barbacoas del Trofeo siempre me han dejado indiferente. Solo recuerdo haber ido a dos, y en una de ellas me pase la noche con la cara hundida entre los dos enormes pechos de una morena cuyo nombre aun no he olvidado. (Aclaro que esto fue hace ya la tira de anyos, mucho mucho antes de conocer a mi mujer, companyera de mi vida y madre de mis hermosos hijos. No vayamos a joderla ahora.)
Decia que a mi las barbacoas, ni fu ni fa. Nunca me han gustado las concentraciones borreguiles y ya he explicado en alguna ocasion en este blog que solo la Semana Santa se escapa a mi fobia del populacho y eso porque me gusta tanto un paso y una banda de musica que no me importa aguantar el escupitajo de pipa y el empujon anganguil por contemplar la belleza de nuestra Pasion barroca. El dia que la Carrera Oficial pase por delante de mi casa en Felsted le van a dar por culo a aguantar 56.000 pares de sobacos a la salida del Despojado.
Bueno, que me pierdo. Decia lo de las barbacoas porque, por si mi aversion a este tipo de aglomeraciones  en si no fuera suficiente, viendo el rastro de destruccion mostrado en  esta foto

siento, con una mezcla de indignacion, asco y verguenza (propia y ajena) a partes iguales, que tengo que preguntarles a los defensores de esta "tradicion" del verano gaditano que que derecho tienen a tratar asi a un tesoro de la naturaleza como es el mar; que que ciudad le estamos dejando a nuestros hijos; que que mierda de demostracion de gaditanismo es esta; que que tradicion hay aqui por la que haya que luchar (la tradicion de tratar al planeta tierra como a un vertedero quizas?). Cuantos de esos 50.000 gaditanos que dejaron mi playa y la tuya como un campo de batalla se subiran a un tablao en febrero jurandole amor eterno a la tacita de plata, vena en cuello? Cuantos iran al estadio el proximo partido de liga, enfundados en gaditanismo de marca kelme a gritar bajo los efectos de la grifa y el whisky barato aquello de "esto es Cadi y aqui hay que mamar" y chorradas por el estilo?
Si, amigos lectores-lo mas facil es echarle la culpa a la Teo y al Zapatero (que como chivos expiatorios de todas nuestras culpas vienen siempre como anillo al dedo), y mucho me temo que asi seguira siendo mientras no nos eduquen a no esperar que los politicos nos digan siempre lo que se puede y lo que no se puede hacer. Entretanto, sigamos convirtiendolo todo en un botellon pestilente, sigamos llevando nuestro gaditanismo en una bolsa de supersol y enterremos bajo una gran montanya de mierda y botellas rotas lo unico que nos queda en nuestra moribunda ciudad: el pasado.

Cosas que me hacen reir

-El Presidente de la Junta de Andalucia diciendo que Rubalcaba "es el que mas sabe de empleo de Espanya"
-La idea de Espanya en manos de Rajoy y el PP
-En Cadiz, quejarse del Poniente y quejarse del Levante, quejarse del calor y quejarse del fresquito
-En Cadiz otra vez, creerse que los turistas extranjeros son idiotas y que se les puede enganyar traduciendo un menu con la ayuda de un diccionario de bazar o clavandoles 16 euros por dos cubalibres.
-El Marca y el As, un anyo mas (y van...) diciendo que "este anyo, si, ganamos la Decima" tras ganar 3 bolos de verano.
-La barriga de Ronaldo (el de verdad, el brasilenyo).
-Laporta con una barriga indecente y bebiendo CHAMPAN!! en la borda de un yate.
-Los hombres que salen a la calle en chanclas.
-Camps diciendo que se va "por dignidad".
-Que en un pais "democratico" todavia nadie haya volado por los aires El Valle de los Caidos.
-Que se organize una marcha en Noruega contra la "violencia". Si el asesino hubiera sido moro, seguro que la marcha  habria sodo convocada "contra el terrorismo".
-Los que sacan a sus perros a mear y a cagar a la calle. Si quereis tratarlos como personas y bautizarlos, vestirlos, casarlos, divorciarlos y presentarlos al parlamento, por que no los tratais tambien como seres hunanos y los poneis a mear y a cagar en el cuarto de banyo de casa?
-La gente en Cadiz que esta escandalizada porque un grupo de okupas haya tomado Varcarcel pero no les ofende que el edificio mas bonito y uno de los mas antiguos de Cadiz  lleve mas de 15 anyos abandonado y cayendose a cachos, victima de la especulacion y de la incompetencia de la clase politica.
-Pensar que le van a dar la bandera azul a nuestras playas por nuestra cara bonita.
-Protestar porque no le han dado la bandera azul a nuestras playas pero llenar la arena de colillas, latas vacias, botellas rotas y meados.
-Ir de derechista y aborrecer de lo publico pero esperar que el Estado nos solucione todas las papeletas.
-Los camareros y dependientes que no sonrien.
-Los precios de los libros y los CDs en Espanya.
-El Cadismo pasando en masa, un anyo mas, por el aro.
-Mi cronico mal humor.

....ahora que lo pienso, igual seria mejor llamar a este articulo "Cosas que me hacen llorar". Que no?

A mi amigo Javier

Querido amigo Javier, te leo con una fidelidad preocupante y siempre intento dejarte un comentario a tus sabios articulos pero, macho, se ve que el googlemail este de los cojones me tiene alergia y cada vez que te escribo algo ya se encarga el servidor de borrarmelo con un celo que ni el lapiz rojo de Camilo Jose Cela. Mi entrada de hoy va para ti y nada mas que para ti, y va tambien por aquellas tardes primaverosas, por Temuco y las borracheras de la calle Fermin Salvochea, por Jim Morrison, Macmardigan  y el Beatle John, por los acordes oxidados de las dormidas guitarras, por los tres dias de Segovia, por las macocas, por Mateo, por Dani, por el Maquina, por Juan, por Kiki, por Manolo, por todas las hembras que nos volvieron loco y todos los pajaros que habitaron en nuestras cabezas, y los que aun han de habitar.

Que me perdonen mis pocos pero fieles lectores. Esto va hoy por un amigo. Patriota, ahi te dejo lo que intentaba escribirte como respuesta a tu ultima entrada bloguera:


"que te leo siempre amigo, y que aunque a veces lleguemos a la verdad desde dos caminos diferentes, verdad no hay mas que una, y casi siempre veo que tu verdad es la misma que la mia. Como esa verdad que es, que tuvimos un pasado en el que quisimos ser muchas cosas y nos convertimos en algo que quizas nunca pensamos ser. Mi vida tambien es una historia de cabos sueltos, de guiones sin terminar. Tu sonyabas con ser Lennon y yo con ser Elvis. Al menos tu conservaste el pelo y la figura, cabroncete.
SEguro que tu intentabas emular al Buitre con tus regates en las pistas de San Felipe y yo alentaba suenyos de juventud vistiendo mi vieja camiseta mayba del Barsa. A los dos nos volvian (y nos vuelven, que caray)  locos unas faldas y aunque a ti se te dio siempre mucho mejor el ligue y el folleteo, tampoco yo puedo quejarme de no  haber probado labios inolvidables (aunque tambien he dejado escapar a mas de uno que ya me vale, ya....).Tu querias (y lo eres,amigo) ser poeta y yo no queria mas que ser un buen dibujante y ver mi nombre en las portadas de los tebeos. Y ya ves, casi a punto de cumplir 40, aun imagino que llegue el dia en que pueda ser el nuevo Francisco Ibanyez (aunque sea ya uno casi tan viejo como el mismo Mortadelo!).  Mi guitarra acustica, como la tuya,  tambien coge polvo en un rincon tras la cortina de mi despacho, mi futbol acabo hace ya 10 anyos con un tobillo roto en mil pedazos (como mis suenyos de convertirme en el nuevo Lobo Carrasco) en una pista de cemento; se me olvidaron los acordes ,que de memoria me sabia, del Are You Lonesome Tonight, quedaron muchos libros sin leerse, muchas mujeres por amar...ah amigo, nos convertimos en el marido de alguien, en el padre de alguien, en el medico o el profesor de alguien.

Te preguntas en tu blog si, queriendo ser todas estas personas a la vez, habremos defraudado a alguien por el camino. Y seguramente a nadie de ellos, ni padre, ni madre, ni mjuer ni hijos hayamos defraudado. Pero temo que seguramente nos hayamos defraudado a nosotros mismos. Un fuerte abrazo.

El Rey

Ya he dicho en mas de una ocasion en este torpe (y repetido) blog que la infancia es la patria de uno, y debe ser cosa de la edad, pero noto que cuanto menos pelo me queda y mas gris el que aun sobrevive, mas patriotico me vuelvo. Mi patria es mi infancia, Cadiz la capital del reino, y en el numero 25de  una calle vieja y estrecha de su centenario casco antiguo, el Palacio Real donde habitaba la Monarquia mas grande de la historia. En el palacio vivia la reina Maria, una reina que nunca tuvo nada y todo lo entrego a los demas. Una reina viejecita que me compraba tebeos y calquitos los domingos en la plaza, bizcochos en la plaza de la Catedral y que hacia las mejores tortillas de papa del mundo. Una reina humilde que marchaba detras de un cristo negro la madrugada del viernes santo. Una reina que tenia por trono una silla de enea en medio de un corredor lleno de macetas y canarios cantarines, en la que se sentaba a comer boniatos, con su traje de diario, sus medias caidas y sus juanetes.
En el Palacio tambien vivian dos princesas, jovenes, un poco locas, jugetonas y adoradas por sus sobrinos. Las princesas sabian cuentos, canciones y juegos. Una de las princesas abandono pronto el Palacio para casarse con un principe barbudo y extranjero  pero dejo tras de si la promesa eterna de volver, y aun sigue volviendo.
Y alli, al fondo del comedor familiar, sedente como una estatua de marmol de Abraham Lincoln, el senor de aquel castillo donde los suenos se hacian realidad los sabados por la tarde: El Rey Felix, recibiendo en audiencia semanal a una invasion de nietos enloquecidos arrebatados por su hechizo. El Rey Felix solo tenia una pierna porque este Rey, a diferencia de otros, tenia que trabajar como un negro para ganarse dos pesetas y la perdio un mal dia subiendose a un sitio al que seguramente no debia pero al que no habia mas cojones que subir si habia que traerse el jornal. Pero tambien por eso el Rey Felix era un abuelo mas especial que ninguno, y el sonido al compas de sus muletas corredor abajo era la fanfarria que anunciaba la llegada del hombre mas bueno del mundo. El hombre que hablaba a los canarios y que se peleaba con los malos que salian por la tele.
Recuerdo al Rey Felix en su trono de escai amarillo, junto a la alacena de misteriosos contenidos,  escuchando el numero de los ciegos, viendo el partido de futbol en riguroso blanco y negro los sabados por la noche y la misa de la tele de los domingos por la manyana. Recuerdo los despertares dominicales en ese palacio de ensuenyo, en esa casa de macetas, pucheros y estampas de virgenes y santos y es recordarlo todo y  oir el bocinazo de los barcos en el muelle, el inconfundible reloj de San Juan de Dios y el zumbidito de la philishave del abuelo/rey, y el aroma a polvos de talco, y el paso ahorquillado de las muletas, antesala de olorcito a cafe, pan tostado y churros, que anunciaban la presencia del Rey y que daba los buenos dias con una sonrisa desdentada que brillaba mas que todos los caudales del mundo. El Rey me dejaba sentarme con el en su trono, en el hueco que dejaba la pierna que no estaba, y alli me sentia protegido por el Senyor de Arboli, por el olor de la camisa de pijama que llevaba por toda tunica, por el perfume de su polvo de talco recien aplicado, por la sabiduria de aquellos ojos viejos y azules y la seguridad que daban esas manos grandes, delgadas y huesudas rodeando mis brazos. Alli le escuchaba hablar del Real Madrid (lo unico malo que hizo el Rey Felix en su vida, ser madridista), alli le escuchaba musitar las oraciones cuando la misa por la tele, alli me enseyo a dibujar y alli se me pasaban las horas sabiendo que en ese castillo estaba a salvo de todos los malvados dragones del exterior.
Un dia el Rey se puso malo y me acerque a darle un beso y preguntarle que le pasaba. Pero el Rey se avergonzaba ya de no poder defender su castillo encantado y no me dejo que me acercara pensando que algun poder maligno pudiera apoderarse de mi. Me aleje de aquel rey viejo,palido y triste y ya no lo volvi a ver jamas. El hijo del Rey me explico una mala noche que el abuelo Felix se habia ido al sitio aquel donde solo los buenos van, pero ya este ninyo nunca pudo entender como era que los reyes buenos se iban asi porque asi , dejando a la Reina, a las Princesas y a los principes pequenyos solos, tristes y vacios como aquel castillo sin Rey.
Mi patria lleva ya 27 anyos sin Monarca y aunque yo a veces no creo ya ni en mi propia sombra se que algun dia volvere a ver al Rey y alli sentado en alguna nube volvere a escuchar misa con el, seguiremos anotando los numeros de los ciegos, continuaremos viendo partidos de futbol en blanco y negro y seguira el Rey Felix reinando por los siglos de los siglos.

La Boda del Siglo

Olvidense del Carlos y la Diana, del Penya y el Masa, la Cristina y el Inyaki, el Felipe y la Leti o el Guillermito y la Kate (de la hermana de esta -o mas bien de su culo de glorioso raso blanco- va a ser dificil olvidarse). La boda del siglo acaba de celebrarse este fin de semana en Espanya, en 40 ciudades a la vez, entre un individuo que responde a las iniciales I.U. y una tipa que atiende por P.P. Como se las han apanyado para hacerse con el poder divino de la ubicuidad y estar en tantos sitios a la vez, no se sabe- pero lo han hecho, y han salido en todos los periodicos, las televisiones y los portales de noticias de internet. Comentan ya las malas lenguas que no es un matrimonio por amor, sino mas bien por conveniencia. Sedientos de poder los dos, encontraron en este matrimonio (por la iglesia, por supuesto porque a ella le gusta el blanco y la tradicion y al el porque se ve que es un calzonazos) al mas puro estilo de los monarcas del medievo la solucion ideal para sus pretensiones. Fernando e Isabel unieron con su boda a las dos Espanyas y se ha repetido acontecimiento 600 anyos despues.
 Nada ha importado que ella sea una pija de buen ver de las de vaqueros caros, braga floja, bufanda de Burberry y perfume de Dior y el un hippy con mal aspecto, gafas de pasta y camiseta del Che (perdonalos Ernesto, porque no saben lo que hacen): lo que la ambicion ha unido no los separara el hombre.
De convidado (de piedra, claro) uno con cara de pasmado y carajote del que igualmente solo han trascendido sus iniciales: P.S.O.E.
Fuera del templo, sin invitacion, una marea de indiferentes e indignados, ignorantes y aprovechados, currantes y parados, tontos y tontas mirando pero sin tocar, o bien aplaudiendo o bien protestando con la boca pequenya, o sin decir nada  y yendo sin direccion de una acera a otra.
Se espera que esta Boda de Estado entre la rociera y el hippy,  la beata y el garrulo abrazagatos y quemaiglesias, la bata de cola y la boina, resulte pronto en descendencia que perpetue la especie y la Raza... Descendencia de una extranya raza azul y roja que se cagara indecentemente en lo que quedaba de democracia en este pais y que, aun sin haber venido al mundo todavia, ya nos hace pensar, a los ilusos desencantados que aun creemos en el Socialismo (no espanyol, por supuesto) con mayusculas, que Espanya se va a la puta mierda sin que nadie lo remedie, de la mano de los hijos de la pija y el hippy.

Yo soy del Cadiz

Yo soy del Cadiz de cuando mi padre me llevo al estadio por primera vez a verlo jugar contra el Lorca y en el fondo sur habia un viejete con cara de cachondo que se ponia a bailar flamenco con un cigarro en la boca, y se lo tragaba mientras seguia bailando y la gente lo jaleaba y al rato sacaba el tio la lengua con el cigarro, aun encendido, pegado en la punta. Yo soy del Cadiz de cuando solo en Casa Duran en la calle San Francisco podian comprarse equipaciones amarillas y la gente se tomaba a chufla a Macarti porque iba disfrazado de futbolista al estadio. Yo soy del Cadiz de cuando se junto la familia en torno a un televisor en blanco y negro una noche de agosto y Dieguito el de la Margara le saco los colores a Buyo y ganamos el Trofeo por primera vez y yo le pregunte a mi padre si el Trofeo era mas importante que el Mundial porque era una copa mas grande y mas bonita. Yo soy del Cadiz de cuando la gente se hacia socio de la Pasarela de Loreto y me iba a las puertas del estadio a pedirle autografos a Enrique Montero, Bermell, Juan Jose  y Amarillo. Yo soy del Cadiz de cuando mi padre nos llevo a mis hermanos y a mi al TRofeo por primera vez y vi a Pintinho y a Arica jugar contra el Sarajevo y un cachondo mental le grito al de negro "Abitro (sic) vete al Carajevo!" y el Fondo se caia de la risa. Yo soy del Cadiz de cuando habia que irse al estadio dos horas antes para coger sitio y el Fondo Norte temblaba, como Japon en dia de terremoto, cuando marcaba Salva Mejias. Yo soy del Cadiz de cuando mis ojos vieron el mejor gol de la historia del futbol mundial, del Mago al Racing de Santander, y el portero bajo al centro del campo a casi comerle el nabo al gran Jorge. Yo soy del Cadiz de cuando Hugo Sanchez nos mando a callar con una chilena que rasgo los cimientos del Fondo Sur y hasta al Che de las pancartas se le cayo la mandibula al suelo. Yo soy del Cadiz de cuando el estadio se caia a cachitos y olia a grifa y pasaba uno con bigote por las gradas vendiendo latas de cocacola y cerveza con un ciego de mil pares de narices. Yo soy del Cadiz de una tarde de promocion contra el Malaga y mi amigo Antonio y yo abrazados bajo un manto de humo y lagrimas y la banda sonora de la parada de Szendrei. Yo soy del Cadiz de cuando el cafelito en el Morla y el cachondeo en las gradas con mi amigo Jose Fatou, con Falin, Victor, Selu, Salva, Luis y el Vera. Yo soy del Cadiz de un tiempo en el que mis suenyos tenian el color azul del mar y del cielo de la Bahia y el olor del Levante por las esquinas. De un tiempo en el que el futuro aun no tenia forma de estadio sin alma, a medio terminar como las ilusiones . Como la misma vida.

La Revolucion de la Derecha

Pues nada, que paso lo que tenia que pasar. Que nos creiamos que ESpanya era un nuevo Paris del 68, el Portugal de los claveles, la Cuba del 59; que nos la prometiamos felices a las puertas de la III Republica y de repente...zas! Espanya no amanece Republicana sino mas azul que la camiseta del Getafe. Curiosa democracia la nuestra, en la que todo el mundo se cree con derecho a protestar y criticar pero casi la mitad de la gente se queda en su casa en vez de acercarse a una urna e intentar cambiar el mundo. Si se pudiera votar por facebook la participacion seria del 100%.
Aquellos que veiamos las mareas de indignados ocupando las plazas de nuestro pais, mirabamos (o al menos yo, que soy un cinico y un sieso, ya lo dije una vez) con una mezcla de escepticismo y esperanza ese resurgir de las conciencias pero hete aqui, oh sorpresa, que el pueblo ha castigado una politica de derechas dandole el poder a la derecha. "Comorl?"
Se cumplio mi sospecha (sieso que es uno) de que para cambiar las cosas se necesita algo mas que pegarse el personal una semana de camping, tocandose los cojones y llevando camisetas del Che (que por cierto, no creia en las revoluciones pacificas, y es facil ver el por que). Puede que haya sido el comienzo de algo (ojala) pero aun queda mucho,mucho camino por recorrer. Al Alba de Aute se le ha vuelto a hacer de noche.
En fin, felicitemos al ganador. Si es lo que los espanyolitos quieren, con su pan se lo coman. A mi me coje lejos. Solo les pido que por favor nos devuelvan esa Espanya tan azul, fantastica, chachipilongui, maravillosa, plena y rica de la que yo me tuve que marchar hace ya 8 anyos... por capricho, por lo visto!