La Princesa del Pueblo

Una de las cosas buenas que tiene vivir lejos de mi España Querida es que la mierda que suelta la television no te alcanza a mancharte el cerebro, como desgraciadamente les ocurre a mis paisanos, los que tienen la fortuna de vivir en la manida Piel de Toro. Te enteras de las cosas por internet, claro, o por una conversacion en messenger o feisbuk con algun colega o familiar, pero es como si las bombas cayeran lejos. Salvame, el Follonero, la SExta, la Cuatro, Telecinco...desde aqui el olor a mierda solo se intuye.Se ve que la television es, todavia, mas poderosa que internet y yo, acerrimo antitelevisivo, estoy a salvo de la onda expansiva. Que dure.
Veo  y escucho que estos dias mis paisanos hablan mucho de Belen Esteban y de un tal Manuel, que debe ser el penultimo que se ha llenado los bolsillos a costa de esa pobre desdichada y ha rematado la faena poniendole unos cuernos como los de un Vitorino. Espero que mis amigos animalistas no se molesten con este simil taurino, por cierto.
Corre por los foros la pregunta, nocturna y alevosa, de si Belen debe perdonar a Manuel. Ah, que dilema. Y veo tambien que el apodito ese medio cachondo medio de guasa de la "Princesa del Pueblo" empieza a utilizarse cada vez mas en los medios y, cada vez mas peligrosamente, sin el entrecomillado.
O sea, que si. Que la Esteban es de verdad la Princesa del Pueblo.
Yyo hasta creo que es verdad. Que esta es la Princesa del Pueblo, y la Princesa mas justa de todas las princesas que pueblan la faz de la tierra. Porque a las otras princesas no las elige nadie, tan solo el azar, un polvo bien echado o la suerte de nacer con un apellido muy largo y compuesto. Pero a esta Princesa la ha elegido y bien un Pueblo que ha dejado de leer, que ha dejado de pensar, que ha dejado de hablar y escribir bien, que ha dejado de vestir bien, que ha dejado de comer bien, que ha dejado de comportarse...es la Princesa de un Pueblo al que han despojado poco a poco de la Soberania del Discernir. Un Pueblo adormecido al que le han enseñado que la democracia es elegir entre mierda caliente y mierda fria.

Por el bien de mi amada patria (a la que quiero mas de lo que muchos amigos piensan) y de un Pueblo del que (aun) me considero parte, espero, deseo y rezo porque un dia esta Princesa y sus lacayos corran la misma suerte que corrieron hace ya muchos años los zares rusos y los monarcas franceses.

Feliz Cumpleaños Amigo

Una vez dijiste que antes de Elvis no habia nada, pero te equivocabas. Antes de Elvis estaban Los Beatles. Estabas tu. Al menos en mi memoria. Al menos en mi corazon. Desde aquel año, ya tan lejano, en el que siendo un pipiolo alumno de EGB me apuntara con unos amigos en un festival de playback (dios, cuanto ha llovido desde entonces) de Salesianos e imaginamos que los cuatro de Liverpool ponian voz a nuestros mudos labios con aquel Twist and Shout que iba a empezar a cambiar mi vida para siempre.
Antes de Elvis estabas tu y el recuerdo vago de tu nombre pintado en las paredes de mi ciudad junto a grafitis de flores y simbolos de la paz, y la frase "Te quiero John". Con el tiempo descubri que aquellas vagas imagenes y aquel "John" en las paredes, del que nunca habia oido hablar, pertenecian a instantaneas de un lejano 1980 y el "I love you" y las flores, la respuesta al dolor de aquellos soñadores a los que la pistola de un loco les habia arrebatado su inspiracion.
Antes de Elvis estabais Los Beatles y estabas tu, con vuestros discos dobles-el album rojo y el azul- y un mundo de canciones maravillosas. Antes de Elvis estabais Los Beatles y estabas tu, John, y un adolescente confundido y soñador con 600 pesetas en el bolsillo de camino a una tienda de discos que ya no existe (com tantas y tantas cosas) a comprarse el primer vinilo de su vida, el "Rock and Roll Music Vol.1" y tu en esa portada con tu mirada desviada, tu sonrisa socarrona y tu gorra de cuero.
Estabais Los Beatles, estabas tu y tambien llego Elvis- al que tampoco pude ni puedo ya sacar de mi vida- para dar respuestas a preguntas que ni los padres, ni los amigos, ni el mismo dios podian explicar.
Feliz cumpleaños John. Me cuesta imaginarte con 70 años y me doleria verte con el pelo teñido de negro azabache y la cara estirada en una clinica de cirugia estetica asi que no es que le de las gracias al hijo de puta que acabo contigo pero se que el loco nos dejo para siempre al menos con tu imagen joven , rebelde y eterna. La del rockero transgresor. La del idolo mundial. La del marido y el padre fiel. La del musico universal.

Por toda la felicidad que me diste, me das y me seguiras dando; por los sueños, por las lagrimas, por el amor, por la musica, por el Rocanrol. Gracias Beatle John, y que cumplas muchos mas.

La Voz del Angango

Como los domingos suelo levantarme (mejor dicho, SUELEN, como ya se vera) a las claras del dia cuando mis dos pequeños terroristas deciden que 12 horas de sueño ya estan bien (esta noche han dormido del tiron, gracias desde lo mas profundo del corazon cabroncetes), lo primero que hago es ponerles sus batitas y dejarlos en el suelo para que empiezen su sesion de juegos y violencia domestica matutina. Yo mientras tanto arrastro este cuerpo que fue otrora lozano y agil, sombra de lo que fue, hasta la cocina, donde me pongo un cafe bien cargadito y me espera mi ordenador portatil listo para despacharme el primer cartucho calentito de noticias.
Los domingos por la mañana, echandole un vistazo a la prensa digital (Publico, Cadena Ser, Sport, Mundo Deportivo, La Voz, Diario de Cadiz -y el Marca y el AS si ha empatado el Real Madriz la noche anterior para descojonarme con los desazonamientos del Roncero y del Inda-, intelectual que es uno) encuentro inspiracion para este mamarracho de blog que tengo.
La Voz esta siempre particularmente en forma los domingos por la mañana. Han leido La Voz Digital alguna vez? No he tenido la suerte de leer nunca la version de papel pero la digital parece que la escriben un grupo de infantes de la guarderia de San Juan de Dios en practicas y los domingos, como no van a la escuela, le dejan el ordenador a la limpiadora para que se eche un par de lineas.
Ya se que es mucho pedir que en los medios de comunicacion gaditanos trabajen periodistas en vez de compositores carnavalescos, pero no podria al menos exigirse que los chupatintas (o mejor dicho pulsateclas) tengan al menos el titulo de Graduado Escolar?
Esta sacado del susodicho periodico esta misma mañanita: Pillan "In Fraganti" a un Ladron con mas de 30 arrestos anteriores". Pillan? Menos mal que al menos no usaron "agarran" o "trincan", pero el coloquialismo es aun de Premio Pullitzer. Ya puestos, podria el cronista haber redondeado el titular demostrando mas consistencia en el estilo y declarar "Trincan a un nota con las manos en la masa que ya habia sido pillado por los maderos mogollon de veces". Y ya que estamos, extender el formato distendido y relajado al mismisimo nombre de la gacetilla y llamarla La Voz del Angango.

Y que me dicen de los arrestos que tenia el ladron cuando lo "pillaron"? 30 ni mas ni menos.Me pregunto donde se las habia apañado para guardarlos y tener las manos libres para cometer su fechoria. En el bolsillo del pantalon? de la chaqueta? Cuando te arrestan con 30 kilos de cocaina tiene que ser dificil esconderlas, imaginate 30 arrestos.
Bueno, me voy, que les toca desayuno a los miniterroristas y ya empiezan a escucharse los primeros golpes. O deberia decir "cosquis"?

De Toros y Politicos

Leo en algun portal de internet que el PSOE ha lanzado tambien su cruzada particular contra la Tauromaquia. La estrategia, para que la gente no vea que se suben al mismo vagon de ERC y empiezen a racanearle los votos, es irse a Bruselas y empezar a pedir que retiren las ayudas a la ganaderia.
Yo ya lo he dicho por activa y por pasiva, los toros cada vez los entiendo menos pero no me considero antitaurino. La tortura gratuita a los animales me parece deleznable. Horrible. Vergonzosa.
Pero mas me lo parece aun dejar a las personas sin su sustento.
Curioso lo de este presunto partido socialista- permisivo con el aborto y protector de tiernos bichos.
Yo se que mas de uno se me va a mosquear, y lo siento en el alma...pero mal vamos cuando el ladrido de un perro nos importa mas que el llanto de un niño.
Me estoy haciendo viejo....

Viene a esta tierra un barquito

Acabo de leer en la edicion digital del Diario de Cadiz que ha sido trasladado al muelle gaditano un catamaran con 3.200 kilos de hachis. Me imagino la multitud que tiene que haberse congregado en las instalaciones portuarias para ver si repartian algo!!!!

La España que me hiela el corazon

Cuando el personal de por aqui me pregunta si hecho de menos España les digo que no. Que echo de menos Cadiz porque la quiero demasiado como para olvidarla, que echo de menos la tortilla de papas (aunque a Nicola le salga tan rica), y a mi madre y a mi padre, y a mis amigos de toda mi vida, y a mis hermanos..pero a España no.Y se me quedan mirando con cara de gilipollas, sorprendidos de que no eche de menos el sol, la siesta, la sangria y la San Miguel, pues tal es el (escaso) conocimiento que tienen de nuestro pais.
Porque no conocen la otra ESpaña que yo si conozco y que es la que a veces me da ganas de no volverla a pisar. El futbol (para lo bueno y lo malo, un reflejo fiel de nuestra decadente sociedad) de nuevo, este fin de semana, ha vuelto a sacar al sol lo peor que llevan dentro mis paisanos y que me hace sonrojar de la verguenza.
En el partido Atletico de MierdA (uy perdon, de Madrid) - Barcelona un defensa le da un patadon mayusculo a Messi que casi lo retira del futbol y no tarda ni dos horas en saltar la Celtiberia de las pinturas negras de Goya, la España del Camborio y Curro Jimenez, la de la cabra legionaria y la de la puta madre de Cain.
La España chivata (el Marca con foto a todo portada de una patada similar de Dani Alves en un partido de hace medio siglo), la España vengativa (la prensa catalana pidiendo el cuello del defensa atletico, como si hubiera violado a media docena de niños|), la España que nunca pide perdon ni dice lo siento ( el entrenador del Atletico diciendo que esto solo pasa porque el lesionado ha sido Messi), la España chula que culpa a la victima (el gran Francisco Ibañez, el mejor cronista de la sociedad española de los ultimos 50 años hizo un genial retrato de nuestro pais en la historieta de Mortadelo y Filemon "Soborno"- impagable la viñeta en la que un arbitro expulsa a un jugador por insultarle y este le espeta "pero si yo no he dicho nada" a lo que el trencilla le contesta "pero lo ha pensado, fuera!!!!") y ensalza los cojones del infractor. La España inculta que utiliza las palabras "filosofo" y "poeta" para insultar. Todas estas Españas, que son en realidad una y muy poco grande y menos libre aun, son las que no conocen mis amigos los "guiris" y con la que yo, lo siento, no me quiero ni puedo sentir identificado. Es la España hiela-corazones de la que hablaba Machado.
Postdata- Prometo un articulo sobre el Atletico de Mierda (uy perdon, de Madrid) cuando este menos calentito
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Y para que mis queridos seguidores no se confundan, este articulo ha ido totalmente en serio.

Parece mentira,carajo

Los que os habeis tomado mi articulo de giro a la derecha literalmente...que es, que no me conoceis no? Parece mentira, joe.