Recuerdos

Ahora que se acerca uno de mis momentos favoritos del anyo, la Semana Santa, muchas personas que tambien aman esta Fiesta se sienten especialmente sensibles a los recuerdos y las emociones. Para cada capillita hay un olor, una sensacion, una musica, una flor, una mirada, un palio, que desencadena sentimientos de muchas y variadas formas. Yo, que soy semanasantero sin ser capillita, tambien tengo muchos, muchisimos (demasiados, diria yo) recuerdos asociados a esta fiesta, especialmente en mi infancia.
Mis recuerdos son de una tarde primaverosa (como le gustaba llamarlas a mi amigo y poeta Javier Perez Delgado) de un azul rotundo y gaditano, de lunes santo de nazarenos blancos y penas vinyeras. Esas tardes primaverosas en las que el aire huele a sal y azahares y el sol brilla mas regio que nunca. Mis hermanos y yo, muy pequenyitos, caminando juntos de camino a Bahia Blanca despues del almuerzo a recoger a mi padre del trabajo para ir a ver procesiones con el. Por el camino, los nervios y la anticipacion de una marcha que sonara mas tarde, de un palio que doblara la esquina para no volver jamas, de unas campanas que repican sobre los cielos de la calle La Palma. Mi padre con los mas chicos de la mano y yo ya seguramente ligeramente suelto del grupo por ser el mayor. Mi padre con su itinerario (ay, aquel "titrirerario/ de las procesiones/de Semana Santa) en el bolsillo;  su camara Yasica al hombro. Y los cuatro juntos enfilando la Cuesta de las Calesas dispuestos a encontrarnos con Cadiz hecho un mar de capirotes, de cirios chisporroteantes, de corcheas y redobles de tambores. Y yo con los ojos y los oidos abiertos como puertas catedralicias viendo pasar a aquel que fue prendido, cargado con la cruz y clavado al madero sobre los mismisimos adoquines de Cadiz.
Esos Lunes Santos de cuando las bandas de cornetas y tambores tocaban siempre la misma marcha, cuando los maniguetas llevaban la cara descubierta y mascaban chicle y fumaban y cuando todos los locos de Cadiz marchaban delante de los palios llevando una taja tan perfecta como el compas de las horquillas eran los Lunes Santos en los que los penitentes se llamaban aun penitentes, y los hermanos varillas eran hermanos varillas y todo era como menos serio pero mucho mas sincero, y sobre todo mucho mas gaditano.
Esos Lunes Santos eran Lunes Santos porque descubria un Cadiz espectacular, primaveral y primitivo de la mano de mi padre y a traves de sus ojos veia yo y descubria el misterio de la Pasion gaditana segun mi padre.
Cuando el hombre ya no este (para lo cual quedan aun muchos, muchos anyos- no seamos cenizos) la tierra se llevara muchos momentos inolvidables a su lado pero nada, nada perdurara en mi memoria, por siempre jamas de los jamases, como aquellas tardes primaverosas de Lunes Santo en la que descubria Cadiz gracias a el y sus manos eran mis manos y sus ojos eran mis ojos.

(Feliz dia del padre, por cierto. Este anyo nos perdemos esa maraton irrepetible San Francisco-Carmen-La Palma de la manyana del Lunes Santo gaditano, pero la convia del dia siguiente en el Veedor no se la salta un galgo.)

Feliz dia, madre.

Querida madre,
aqui en Inglaterra (que ha amanecido hoy soleada y azul, veremos cuanto dura) se celebra hoy el dia de la madre y aunque tu no eres inglesa (ni falta que hace) quiero desearte muchas felicidades, porque se que tengo la cabeza a las tres de la tarde y cuando llegue el dia de la madre en Espana seguro que se me olvida. (No bromeo- ahora mismo me paro a pensarlo y no me acuerdo cuando es-debe ser que llevo ya demasiado tiempo aqui).
Ya se que estas cosas del dia de la madre, el dia del padre, el dia de los enamorados, el dia de los divorciados, el dia de los bizcos etcetera son todo inventos para que la gente se deje los cuartos en las tiendas de regalos y que, aunque suene a topicazo barato, dia de la madre deberia ser todos los dias. Pero como esta todo el mundo hoy en Inglaterra acordandose de su madre (en el buen sentido de la palabra, supongo), yo noy voy a ser menos, asi que me he venido a acordar de la mia (y ahora definitivamente si, en el buen sentido de la palabra).
Felicidades, madre mia. Si sois las madres valientes, luchadoras y trabajadoras las que moveis el mundo, esta claro que el mundo este seria mucho menos mundo si no estuvieras tu en el. Gracias por los desvelos, por los sacrificios, por los consejos (disfrazados la mayoria de las veces de broncas, pero consejos al fin y al cabo), gracias por la mano que me guio en el caminar, por la paciencia, por las sonrisas y por las lagrimas, por los detalles grandes y los detalles chicos, por el amor no siempre correspondido y sobre todo, gracias, gracias por haberme ensenado como se hacen las cosas. Mi agradecimiento es tan grande como la verguenza que siento de saber que nunca fui (ni nunca sere) capaz de darte una millonesima parte de lo que tu me has dado a mi.
Te quiero mucho y te echo de menos, madre.

Si como madre es la mas grande, como abuela ya para que decir!

I Love You Daddy

Sucedio ayer por la noche. Despues del banyo que precede al colacao calentito y al "jesusito de mi vida" de camino a la cuna. Arropada en la toalla para combatir el duro frio, asomo su carita entre los pliegues del algodon y lo solto, asi por la cara "I love you Daddy". Su primera declaracion de amor. Me la comi a besos y abrazos mientras se reia a carcajadas, seguramente por no entender la exagerada reaccion de su loco padre." I Love you Daddy". En un ingles mas bello que cualquier soneto de Shakespeare y la rosa de Robert Burns.
Me la comi a besos y abrazos pues comprendi por fin que valieron la pena las noches sin dormir, los desvelos en  los hospitales, la desesperacion por la comida muerta de risa en el plato, los viajes en avion imposibles, los cientos de panyales cambiados, el salon de casa hecho una leonera, sus berrenchines de princesa presumida. Una mirada de esos ojos marrones enormes suyos, el tacto de sus bracitos alrededor de mi cuello, y esa poesia brotada de sus labios puros e inocentes "I Love You Daddy". Un amor que no se difunde por facebook, un amor inocente y sincero, un amor al que no le importa un daddy malhumorado y que no tiene ganas de juegos cuando llega a casa despues de 10 horas de trabajo. Que poco te doy, hija mia,  y que mucho me has dado.

Y, sin embargo, "I Love You Daddy"
I love you too, Anna.

Venganza.

Corre por internet estos dias una foto en primer plano de la cogida que sufrio Juan Jose Padilla hace unos meses. Si, ese momento en el que el toro le mete el piton por la sien ensartandole el ojo como una aceituna rellena; seguro que la han visto. La foto viene acompanyada por lo que los inglese llaman "a caption". Y la caption en cuestion dice "No se asusten. Si a los toros no le duelen seguro que a ellos tampoco".
Yo noy voy a discutir aqui si toros si o toros no, sobre todo porque voy a acabar ofendiendo a muy queridos amigos y familiares mios, y nada me entristeceria mas. Aunque de chico y de mas joven me tragaba sin falta todas las ferias televisadas del territorio nacional (inolvidables aquellas tardes primaverales de bocadillos de nocilla frente al televisor viendo San Isidro) y no por ello me converti en un sadico ni en un enfermo mental (que yo sepa, al menos) los toros es algo de lo que me he distanciado emocionalmente por culpa de la distancia fisica y aun sin declararme antitaurino, si que comprendo las razones que esgrimen los que aborrecen de la tauromaquia, aunque no siempre las comparta. (hijoputa sadico que es uno).

Lo que no entiendo, al hilo de la fotito de marras (y que me perdonen mis amigos) es que los que son capaces de identificarse con el amor, la comprension, la compasion y la ternura del mundo animal, se regocijen con el mas humano de los vicios: la venganza.
Aun hay que seguir aprendiendo de los animales

El mejor discurso de todos los tiempos

Buscando en youtube videos sobre Gabriel Garcia Marquez (un escritor "pestilente" como llama un amigo mio a los artistas comprometidos con la libertad) me encontre por casualidad este, que es un discurso de Salvador Allende en la Universidad de Guadalajara, Mexico, en Diciembre de 1972. Nunca lo habia escuchado antes, y me parecio especialmente conmovedor, no solo por el hecho de pensar que a los pocos meses Allende moriria como un heroe victima del golpe de estado de Pinochet, sino por el contenido (defensa de la salud y la educacion publicas, tan amenazadas entonces como ahora por el neocapitalismo liberal salvaje), muy relevante aun hoy 39 anyos despues.
Al socialismo autentico (vamos a olvidarnos del PSOE eh?) nunca le dieron oportunidades de crecer. Al primer socialista verdadero de la historia (ya saben, el que curro con su padre adoptivo en una carpinteria, el que echo a los mercaderes del templo, el que pedia a los recaudadores de impuestos compartir sus riquezas con los pobres, el que se sentaba a la mesa de los marginados, el que no reconocia terrenales reyes ni amos) lo clavaron en una cruz; miles de anyos mas tarde, en la Europa del Este y en el lejano oriente sanguinarios tiranos usaron el comunismo como una cruel maquina de exterminio, y en otras partes del mundo (Chile en 1977, ESpanya en 1936,...) el fascismo criminal sesgo con un golpe certero la incipiente voz de la utopia del socialismo democratico. Nunca le dejaron crecer.
No se si este es el mejor discurso de todos los tiempos pero sin duda el mensaje es tan valido hoy en dia o mas como en el momento en el que se lanzo. Solo hacen falta gentes que lo quieran oir y lo utilizen para empezar a cambiar las cosas. O volvera la utopia a morirse, asesinada esta vez por la indiferencia del pueblo adormecido?
http://www.youtube.com/watch?v=xmZnI2C_d7Q

La culpa es tuya Caye, por no explicarte.

Caye, picha, no veas la que has liado hablando de los andaluces. Te tienen que estar zumbando los oidos y se te tiene que estar cayendo todo de las manos porque te estan poniendo ( a ti y a tu aristocrata madre) de grana y oro. Lo que pasa, Caye, es que es culpa tuya por no expresarte bien pues los andaluces, ya se sabe, somos tan brutos y tan ignorantes que nos tienen que explicar las cosas veinte veces para que las entendamos. Y te podias haber ahorrado el mosqueo de miles de mis paisanos si hubieras deletreado las cositas mas despacio, como en aquellos dictados de la clase de lengua de la antigua EGB. Yo ya se (porque fui a un colegio medio de pago y eso se acaba notando al final) que en la parrafada que soltaste para la tele desde el comodo sofa de unos de los 12 o 13 salones que debes tener en una de tus 12 o 13 fincas te referias solo a los andaluces que nada mas arriman el hombro si es debajo de un paso de palio; a los andaluces que solo son capaces de arreglar el mundo desde la barra de un bar o el local de ensayo de su comparsa; a los andaluces que solo son capaces de levantar la voz en un campo de futbol; a los andaluces enamorados de la imagen que les devuelve el espejo cada manyana y que se retratan en  calendarios para decorar las paredes de los baches de mala muerte con su egocentrismo; a los andaluces que no le pegan un palo al agua y quieren que se lo arregle todo el nazareno o la macarena de turno; a los andaluces que nada mas que quieren feria, rocio y mucho cachondeito flamenco; a los andaluces de la vagancia comprada con subvenciones; a los andaluces que solo son capaces de levantarse temprano para darse un paseo por la playa; a los andaluces del chiste y la gracia. Yo se que te referias a esos, Caye, porque de esos hay en mi tierra (tu tierra?) mogollon (demasiados, diria yo) y lo sabemos, aunque nos de coraje que vengan a decirnoslo. Que no es lo mismo que un chirigotero panzon llegue a la cima de la fama a costa de hacer chistes con nuestra vagancia y se lo riamos, a que venga un senyorito como tu y nos lo suelte asi a la primera de cambio. Como va a ser lo mismo.
El problema Caye, es que no te has explicado bien, cuando deberias haber dicho (seguro que lo pensaste pero el periodista avido de morbo no te dejo) que solo hablabas de una parte de los andaluces, y te olvidaste de mi abuelo Felix, andaluz de Chiclana, que se levantaba todos los dias a las 6 de la manyana para ir al taller a currar de lunes a domingo hasta que un dia se le cayo una barra de hierro encima que le corto la pierna y el pobre ya no pudo trabajar mas. Te olvidaste tambien de mi abuela Maria, andaluza de Medina Sidonia, sirviendo desde los 16 anyos a ricachones como tu. Te olvidaste de mi colega Luis, que lleva no se ya si diez anyos viviendo fuera de Cadiz y ha sido recepcionista en Inglaterra, profesor en Marruecos, camarero en Alemania y ahora en Suecia desde donde solo le puede ensenyar su tierra a su hijo en fotos. Te olvidaste de Rosa, que para progresar en la vida se tuvo que ir de la calle Pericon de Cadiz a la fria Birmingham a darle clases de espanyol a unos cuantos guiris que luego vendran curiosamente a Andalucia a buscar juerga y cerveza baratas. Te olvidaste de mi padre, andaluz del Barrio de Santa Maria, del que solo pude disfrutar  los sabados por la tarde y los domingos porque el resto de la semana se los pegaba encerrado en una punyetera oficina bancaria. Y te olvidaste, Caye, de los cientos, de los miles de jornaleros del campo andaluz que se partieron la espalda y los suenyos labrandole la tierra y limpiandole las botas a parasitos como tu, tu aristocrata madre y al resto de reyes, infantes, marqueses y condes de TU Grande Espanya. Te olvidaste, finalmente, de los millones de gotas de sudor que construyeron las rejas de oro de la cuna en la que los privilegiados como tu nacieron.
Por eso te digo Caye, que la proxima vez que quieras decir algo en la tele, te expliques mejor picha que para eso fuiste a un colegio de pago, porque tus plebeyos andaluces no han ido al mismo colegio que tu y yo  fuimos y no se enteran de la mitad de las cosas y asi te ahorrarias que miles de andaluces nos estemos ahora mismo cagando en tu putisima madre la pobre, con la que tiene que estar pasando.
Feliz Navidad chavalin.

Bueno, con elementos satisfactorios

No se, que describan tu trabajo como "bueno, con elementos satisfactorios" debe ser lo mismo que si te dicen que eres casi guapo o que te lleves a la mujer de tus suenyos a la cama y te diga ella tras el "kiki": "no estuvo mal, pero es una pena que no la tengas mas grande". O sea, que vale, que si, que no lo has hecho mal, que no eres del todo feo, pero hay 30 que lo hacen mejor que tu o mas guapos, vamos.O que la tienen mas grande. De puta madre.
Pues "Bueno, con elementos satisfactorios" es como ha quedado definido el trabajo del departamento de idiomas que (intento) dirijir y por ende, mi labor misma como maximo responsable del grupo, tras la ultima inspecion realizada por el equipo de direccion de mi colegio. Me recuerda esto a las notas que ponia el mejor profesor que he tenido y visto en mi vida, Tomas Martin, el de Latin, Griego e Historia  en Salesianos ,cuando te devolvia la tarea corregida y te ponia arriba un 10 - - - , o un 8 +++. Le preguntabas "Tomas, por que no me has puesto un 9?" y te soltaba una parrafada descomunal que no te la creias pero te quitaba las ganas de seguir preguntando. Pues con lo del "Bueno, con elementos satisfactorios" me ha pasado lo mismo, que se me han quitado las ganas de seguir preguntando. La diferencia entre Tomas y el (los) de ahora es que Tomas era un profesor de los pies a la cabeza, un enamorado del conocimiento y de su profesion, que iba a clase en vaqueros, fumaba en el recreo al pasar junto a los chavales y le bastaba una tiza y un punyado de papeles para dar clases magistrales.
Bueno, con elementos satisfactorios. Y eso como se interpreta? Debo estar contento por lo de "bueno" (sin duda es mejor que "malo" o "un mojon pinchao en un palo" claro) o ponerme a llorar por lo de "satisfactorio" (que me recuerda tambien a cuando era un pive y las chavalas me soltaban aquello de "eres un tio encantador"- o sea que no valia un duro, vamos)?
Pues miren que ni contento ni triste sino con un cabreo de cojones. Porque llevarte 4 meses trabajando como un cabron y sudar la gota gorda para que 9 companyeros canten al unisono contigo y que te digan al final que "bueno, con elementos satisfactorios" en para ciscarse en el suegro de la Virgen Maria. Dime que lo he hecho mal, y al cabo de unas semanas me repondre del golpe bajo y sabre levantarme y hacerlo mejor. Dime que lo he (que lo hemos) hecho muy bien y podre mirarle a la cara a mis companyeros y decirles con orgullo gracias y bien hecho. Pero... "Bueno, con elementos satisfactorios"?
Esta tarde, una vez acabado oficialmente el trimestre de otonyo, me ha llegado un frio email del subdirector a cargo de la inspeccion en el que me da las gracias por el trabajo y me invita a reflexionar sobre los logros conseguidos en el trimestre.
Pues mira, colega, que no me ha hecho falta ni medio minuto para reflexionar por lo logrado y aqui va una lista de los titulos conseguidos en el cuatrimestre; leetela querido subdirector porque creo que debes haberte perdido algo de esto cuando elaborabas tu informe: cuatro meses trabajando como un negro de lunes a sabado de 8 de la manyana a 9 de la noche (cuando no mas tarde), cuatro meses robados a mis hijos y a mi mujer, cuatro meses llegando derrotado a la cama por la noche sin mas ganas que las de dormir, cuatro meses preparando clases, corrijiendo cuadernos, preparando y dirigiendo reuniones, escribiendo actas, corrijiendo examenes, escribiendo informes, ayudando a los companyeros, peleandome con ellos, cuatro meses ayudando con el squash y el grupo de escolar de Amnistia Internacional por las tardes, cuatro meses yendo a reuniones, haciendo guardias en la residencia aguantando los humores de 56 ninyas ricachonas y caprichosas, cuatro meses desenamorandome dia tras dia de esta bendita profesion del ensenyar por culpa de unos cuantos como tu que confundis a un colegio con el Corte Ingles y donde lo unico que cuenta son los numeros a fin de mes ( en tu caso, los resultados de los examenes), cuatro meses viviendo una vida que no es vida sino algo que ni se le parece. Me pregunto, subdire, si todo esto tambien lo hago bien con elementos satisfactorios.
No me contestaras nunca por que me acabo de dar cuenta de que, con todo lo listo, alto y guapo que eres, no hablas mi idioma (yo si hablo el tuyo). Me queda pues el consuelo que poder desahogarme aqui sin miedo a represalias.
O a lo mejor algun chivato te lo traduce.
Pero, la verdad, me importa un carajo.