La aventura de tomarse un cafe en Inglaterra (Nostalgia del Bar Brim).

En mi pais es muy facil. Te metes es un bar o una cafeteria (suele haber de ambos cada dos metros), te vas para la barra o te sientas en una mesa y le dices al camarero (que los hay de ambos sexos,gordos, flacos, feos, guapos, jovenes, viejos, cachondos, siesos manios)  "un cafe con leche", o "un manchao", o un "cafe solo" y viene el tio o la tia  al segundo con su tazita (o su vasito, como a mi me gusta) y te lo planta delante de las narices en menos que canta un gallo. Si es cierto que empieza a abundar el cliente tontaina del tipo que se pide un "cafe descafeinado de maquina, que no este muy caliente, con sacarina del carrefour" (pidete un vaso de agua y acabas antes, carajote). Pero, mariconadas aparte, pedirse un cafe en mi tierra es una cosa que no hay que pensarse. Ponme un Cafe. Ahi tienes tu cafe. Pa ti y tus cojones.
En Francia pasa igual. El cafe es repugnante pero te lo tienen listo en 30 segundos. Y lo mismo en Cuba: Alli, como en Espanya, sobre todo a ciertas horas del dia- las mas ajetreadas-, estan todas las tacitas alineadas en la barra del cafe-bar con su minimo de cafe en ellas y el camarero les va anyadiendo mas o menos leche segun la demanda del personal.(aunque la verdad sea dicha, a mis hermanos cubanos les gusta negro y muy dulce, sin segundas) Y van saliendo los cafes uno a uno, pim,pum, como los goles del Madrid anoche.
Yo no he viajado mucho pero en los sitios en que he estado se toma uno un cafe asi. Normal no? Pues no. Normal en todos los sitios menos en este pais que me encanta y me pone de los nervios a partes iguales llamado Reino Unido de Gran Bretanya e Irlanda del Norte.
En este pais, donde la cultura del cafe (?) es algo reciente, te puedes tomar un cafe de filtro (agua negra,vamos) en cualquier boquete de mala muerte que encuentres (un "greasy spoon" de esos donde la clientela esta mayormente formada por gente mayor muy gorda con camisetas de Elvis y un pie en el cementario mas cercano) pero si quieres un cafe medio decente, hecho a partir de granos de cafe y una mijita o un mucho de leche, solo tienes 4 opciones: Starbucks, Costa, Cafe Nero o la cafeteria de Marks & Spencer. Para los que nunca hayan estado por aqui, Marks and Spencer es una especie de Corte Ingles en chiquitito donde los puretas se pasan media vida. Al fondo de la tienda esta la cafeteria donde es posible desayunar o almorzar,o simplemente tomarte un te o un cafe, rodeado de personajes que parecen salidos de un episodio de los Roper. Los otros tres establecimientos son franquicias multinacionales, anteriores a (pero florecidas despues de) la serie Friends y el ambiente acogedor del "Central Perk". Sofases, decoracion intimista juvenil/familiar, muebles de imitacion y tazas del tamanyo de la banyera de Monserrat Caballe. Lo malo es que ni en Costa, ni en Cafe Nero ni en Starbucks viene a tu mesa a pedirte la comanda Jeniffer Alliston. Bueno, ni Jennifer ni nadie. En Costa y los otros dos sitios (y en Marks and Spencer tambien, el que tenga fuerza suficiente en las piernas para hacerlo), hay que hacer cola en la barra. Y cuando digo cola, digo COLA.
Como hay pocos sitios donde tomarse un cafe, estos lugares suelen estar siempre hasta arriba de clientela asi que no es poco habitual tener que esperar un turno de 10 u 11 personas delante tuya en la cola. Todos en silencio y muy serios, como buenos ingleses. Tras la barra, 4 o 5 chavales- con cara de hacerse muchas pajas ellos y con cara de acabar de caerse del avion ellas. La mayoria con la primera comunion hecha ayer por la tarde. Y todos con una chapita con su nombre y una banderita de su pais de procedencia. (Se imaginan en Cadiz un camarero con una chapita que diga "Canijo" y el escudo del Cadiz abajo? pues eso) Decia que los chavales. Eso. Uno que te toma el pedido, uno que te prepara el cafe una vez que el de antes le pasa una nota con la comanda (las maquinas de cafe solo suelen tener espacio para 3 tazas asi que si llega un grupo de 6 amigos echate a temblar) y otros dos que normalmente se estan insultando  al fondo, mientras intentan fregar los platos.
Ahora la cola. Hay que armarse de paciencia. Factores que contribuyen a la lentitud de transito son: la famosa parsimonia (Flema) britanica- este debe ser el pais del mundo donde menos gente se muere por infartos-, el hecho de que los chavales tras la barra suelen ser estudiantes extranjeros que hablan ingles peor que Aznar, y la variedad y combinaciones de bebidas y comida que se ofrece, lo cual no ayuda a una decision rapida sobre la consumicion. Asi que es de lo mas habitual contemplar- a medida que se van perdiendo peligrosamente las ganas de vivir y aumentan las ganas de acabar con la vida de alguien cercano del modo mas violento posible- a la mama guapa, tonta y rubia de bote de turno pedirse un "cafe descafeinado pequenyo- se puede elegir tamanyo- con leche desnatada  en vaso largo pero mo muy largo con un chorrito de vainilla y un poco de chocolate espolvoreado pero no en demasia,  dos magdalenas light con azucar desazucarado y bombon de imitacion y tres vasos de leche entera (para los ninyos)". Argh.
Cuando la rubia gilipollas se ha ido y me llega el turno de pedir, se le nota tanto a uno en la cara la proverbial poca correa hispana, que la pobre "camarera" (o barista, que se les llama aqui, tiene narices) esta tan nerviosa cuando te entrega la bandeja con tus cafeles que derrama la mitad y tienes que sorber de una taza llena de pringue. Y encima te has bebido solo la mitad de lo que has pagado.
Ahora viene la odisea de encontrar una mesa libre. Libre de personas y de mierda porque como no existe servicio de mesa, uno tiene que llevarse los restos a la papelera mas cercana cuando acaba, y desgraciadamente no todo el mundo estaba en clase el dia que daban Civismo y Urbanidad. Para cuando servidor se sienta el cafe esta frio, mi mujer esta hasta el conyo de verme la cara de Mourinho en un congreso de penyas blaugranas y los ninyos se me han comido hasta las servilletas.
Si venis a Inglaterra de vacaciones, traerse el cafe en un termo, hacedme caso.

Asi se toma cafe la gente civilizada.

Una "tacita" de leche con cafe, en Costa.

Catetos

Menuda imagen de paletos, sectarios, Caines, incultos y borricos (con perdon de los simpaticos rocines) estan dando mis paisanos al mundo mundial con la visita del Papa a Espanya. Los de un lado y los del otro. Las dos Espanyas aquellas que lloraba Machado. La Espanya de Maria y la Espanya del Che. Unos por sacar del baul lo mas rancio del nacionalcatolicismo (esa historica fusion Patria-Religion estilo irlandes, que ha llevado siempre al Ulster a cotas tan altas de desarrollo y bienestar, por los cojones) , esas ganas de ponerse de rodillas ante seres de carne y hueso. Los otros por intolerantes (no hay en Espanya libertad de expresion? por que deben los catolicos esconder sus creencias? Espanya es un estado aconfesional, no anticonfesional, imbeciles. Si para muchos catolicos su fe se expresa en parte yendo a Madrid a vitorear a uno que fue miembro de las juventudes hitlerianas, sus cojones ahi. Yo con no ir tengo bastante. Si la policia tuviera que quitar de enmedio a todo el que corta y da por culo en la calle, en Espanya no habria carceles suficientes para meter a tanta gente.

Que espectaculo, digo. Esperanza Aguirre llorando ante el Ratziger (estaria llorando por todas las victimas de los abusos cometidos por el Vaticano?). Cayo Lara pidiendo los numeros de la visita papal (por lo visto el desfile del Orgullo Gay, las cabalgatas de Reyes Magos (estas tambien las quieren quitar, pero lo tendran que hacer por encima de mi cadaver, por mis muertos) o el desfile de las Fuerzas Armadas del 12 de Octubre salen gratis). Un loco que salta diciendo que se va a liar a matar maricones en nombre de Dios. Otro exaltado, con la cara desencajada por el odio (ahi esta la foto en las portadas de los periodicos) gritandole como un machote a un grupo de monjas (le gritaria con los mismos cojones rojos a un grupo de Ultras Sur grandotes y rasuraditos, hasta las cejas de coca, alcohol y fervor hispano?).
A la derecha del ring, senyoras y senyores, el nacionalcatolicismo de Santiago y Cierra Espanya. (Llevo Jesus jamas banderas rojas y gualdas? Voto alguna vez el Galileo al PP?)
A la izquierda del ring, senyoras y senyores, la izquierda mas bruta, cejijunta, quemaiglesias y boinera de Europa.( Habran leido estos acemilas alguna vez los Diez Mandamientos del Socialista del Boston Socialist Club de 1912, que leian los ninyos ingleses en las escuelas laicas dominicales? Abajo he puesto una copia, para los que sepais ingles.)
 De arbitro, el glorioso cuerpo de la Policia Nacional soltando estopa a todo quisqui. Media Espanya que no sabe, ni quiere, escuchar a la otra.
He leido hoy en internet una entrevista al actor que hace de portero metepatas en la serie "Aqui no hay quien viva". No es que el chaval sea Ortega y Gasset, pero acaba diciendo que no quiere "ser muy pesimista pero este pais se va a la mierda".
A ver si va a ser verdad?

El Vive.

Esta semana vuelve a estar en boca de todos. Vuelve su mensaje, su voz, su carisma y las masas vuelven a movilizarse en torno a el. Jovenes y mayores, mujeres y hombres, guapos y feos, ricos y pobres, todos tocados por la magia de su presencia. Su nombre provoca admiracion y polemica a partes iguales y nunca ha dejado indiferente a nadie. Le volveremos a ver en las revistas y los periodicos. Las televisiones de todo el mundo volveran a pasar videos con su biografia. Su inconfundible rostro nos volvera a saludar desde estampas y postales. Su nombre colapsara esta semana las busquedas del gigante Google. Su inequivoca vestimenta volvera una vez mas a recordarnos que no hay ni habra nadie como el.
Miles de personas ven a un dios en el. Miles de personas ven a Dios en el. Miles de personas vuelven a reunirse en torno a el esta semana. Miles de personas cantaran bajo su influjo casi divino. Miles de personas encenderan velas para ver el camino que lleva a el.
El vive.
Elvis Presley. El Rey del Rock. El artista mas grande de la musica popular de todos los tiempos nos dejo hace hoy 34 anyos y aun miles de chalados como yo seguimos creyendo en el.

Mierda de Barbacoa

Confieso que las barbacoas del Trofeo siempre me han dejado indiferente. Solo recuerdo haber ido a dos, y en una de ellas me pase la noche con la cara hundida entre los dos enormes pechos de una morena cuyo nombre aun no he olvidado. (Aclaro que esto fue hace ya la tira de anyos, mucho mucho antes de conocer a mi mujer, companyera de mi vida y madre de mis hermosos hijos. No vayamos a joderla ahora.)
Decia que a mi las barbacoas, ni fu ni fa. Nunca me han gustado las concentraciones borreguiles y ya he explicado en alguna ocasion en este blog que solo la Semana Santa se escapa a mi fobia del populacho y eso porque me gusta tanto un paso y una banda de musica que no me importa aguantar el escupitajo de pipa y el empujon anganguil por contemplar la belleza de nuestra Pasion barroca. El dia que la Carrera Oficial pase por delante de mi casa en Felsted le van a dar por culo a aguantar 56.000 pares de sobacos a la salida del Despojado.
Bueno, que me pierdo. Decia lo de las barbacoas porque, por si mi aversion a este tipo de aglomeraciones  en si no fuera suficiente, viendo el rastro de destruccion mostrado en  esta foto

siento, con una mezcla de indignacion, asco y verguenza (propia y ajena) a partes iguales, que tengo que preguntarles a los defensores de esta "tradicion" del verano gaditano que que derecho tienen a tratar asi a un tesoro de la naturaleza como es el mar; que que ciudad le estamos dejando a nuestros hijos; que que mierda de demostracion de gaditanismo es esta; que que tradicion hay aqui por la que haya que luchar (la tradicion de tratar al planeta tierra como a un vertedero quizas?). Cuantos de esos 50.000 gaditanos que dejaron mi playa y la tuya como un campo de batalla se subiran a un tablao en febrero jurandole amor eterno a la tacita de plata, vena en cuello? Cuantos iran al estadio el proximo partido de liga, enfundados en gaditanismo de marca kelme a gritar bajo los efectos de la grifa y el whisky barato aquello de "esto es Cadi y aqui hay que mamar" y chorradas por el estilo?
Si, amigos lectores-lo mas facil es echarle la culpa a la Teo y al Zapatero (que como chivos expiatorios de todas nuestras culpas vienen siempre como anillo al dedo), y mucho me temo que asi seguira siendo mientras no nos eduquen a no esperar que los politicos nos digan siempre lo que se puede y lo que no se puede hacer. Entretanto, sigamos convirtiendolo todo en un botellon pestilente, sigamos llevando nuestro gaditanismo en una bolsa de supersol y enterremos bajo una gran montanya de mierda y botellas rotas lo unico que nos queda en nuestra moribunda ciudad: el pasado.

Cosas que me hacen reir

-El Presidente de la Junta de Andalucia diciendo que Rubalcaba "es el que mas sabe de empleo de Espanya"
-La idea de Espanya en manos de Rajoy y el PP
-En Cadiz, quejarse del Poniente y quejarse del Levante, quejarse del calor y quejarse del fresquito
-En Cadiz otra vez, creerse que los turistas extranjeros son idiotas y que se les puede enganyar traduciendo un menu con la ayuda de un diccionario de bazar o clavandoles 16 euros por dos cubalibres.
-El Marca y el As, un anyo mas (y van...) diciendo que "este anyo, si, ganamos la Decima" tras ganar 3 bolos de verano.
-La barriga de Ronaldo (el de verdad, el brasilenyo).
-Laporta con una barriga indecente y bebiendo CHAMPAN!! en la borda de un yate.
-Los hombres que salen a la calle en chanclas.
-Camps diciendo que se va "por dignidad".
-Que en un pais "democratico" todavia nadie haya volado por los aires El Valle de los Caidos.
-Que se organize una marcha en Noruega contra la "violencia". Si el asesino hubiera sido moro, seguro que la marcha  habria sodo convocada "contra el terrorismo".
-Los que sacan a sus perros a mear y a cagar a la calle. Si quereis tratarlos como personas y bautizarlos, vestirlos, casarlos, divorciarlos y presentarlos al parlamento, por que no los tratais tambien como seres hunanos y los poneis a mear y a cagar en el cuarto de banyo de casa?
-La gente en Cadiz que esta escandalizada porque un grupo de okupas haya tomado Varcarcel pero no les ofende que el edificio mas bonito y uno de los mas antiguos de Cadiz  lleve mas de 15 anyos abandonado y cayendose a cachos, victima de la especulacion y de la incompetencia de la clase politica.
-Pensar que le van a dar la bandera azul a nuestras playas por nuestra cara bonita.
-Protestar porque no le han dado la bandera azul a nuestras playas pero llenar la arena de colillas, latas vacias, botellas rotas y meados.
-Ir de derechista y aborrecer de lo publico pero esperar que el Estado nos solucione todas las papeletas.
-Los camareros y dependientes que no sonrien.
-Los precios de los libros y los CDs en Espanya.
-El Cadismo pasando en masa, un anyo mas, por el aro.
-Mi cronico mal humor.

....ahora que lo pienso, igual seria mejor llamar a este articulo "Cosas que me hacen llorar". Que no?

A mi amigo Javier

Querido amigo Javier, te leo con una fidelidad preocupante y siempre intento dejarte un comentario a tus sabios articulos pero, macho, se ve que el googlemail este de los cojones me tiene alergia y cada vez que te escribo algo ya se encarga el servidor de borrarmelo con un celo que ni el lapiz rojo de Camilo Jose Cela. Mi entrada de hoy va para ti y nada mas que para ti, y va tambien por aquellas tardes primaverosas, por Temuco y las borracheras de la calle Fermin Salvochea, por Jim Morrison, Macmardigan  y el Beatle John, por los acordes oxidados de las dormidas guitarras, por los tres dias de Segovia, por las macocas, por Mateo, por Dani, por el Maquina, por Juan, por Kiki, por Manolo, por todas las hembras que nos volvieron loco y todos los pajaros que habitaron en nuestras cabezas, y los que aun han de habitar.

Que me perdonen mis pocos pero fieles lectores. Esto va hoy por un amigo. Patriota, ahi te dejo lo que intentaba escribirte como respuesta a tu ultima entrada bloguera:


"que te leo siempre amigo, y que aunque a veces lleguemos a la verdad desde dos caminos diferentes, verdad no hay mas que una, y casi siempre veo que tu verdad es la misma que la mia. Como esa verdad que es, que tuvimos un pasado en el que quisimos ser muchas cosas y nos convertimos en algo que quizas nunca pensamos ser. Mi vida tambien es una historia de cabos sueltos, de guiones sin terminar. Tu sonyabas con ser Lennon y yo con ser Elvis. Al menos tu conservaste el pelo y la figura, cabroncete.
SEguro que tu intentabas emular al Buitre con tus regates en las pistas de San Felipe y yo alentaba suenyos de juventud vistiendo mi vieja camiseta mayba del Barsa. A los dos nos volvian (y nos vuelven, que caray)  locos unas faldas y aunque a ti se te dio siempre mucho mejor el ligue y el folleteo, tampoco yo puedo quejarme de no  haber probado labios inolvidables (aunque tambien he dejado escapar a mas de uno que ya me vale, ya....).Tu querias (y lo eres,amigo) ser poeta y yo no queria mas que ser un buen dibujante y ver mi nombre en las portadas de los tebeos. Y ya ves, casi a punto de cumplir 40, aun imagino que llegue el dia en que pueda ser el nuevo Francisco Ibanyez (aunque sea ya uno casi tan viejo como el mismo Mortadelo!).  Mi guitarra acustica, como la tuya,  tambien coge polvo en un rincon tras la cortina de mi despacho, mi futbol acabo hace ya 10 anyos con un tobillo roto en mil pedazos (como mis suenyos de convertirme en el nuevo Lobo Carrasco) en una pista de cemento; se me olvidaron los acordes ,que de memoria me sabia, del Are You Lonesome Tonight, quedaron muchos libros sin leerse, muchas mujeres por amar...ah amigo, nos convertimos en el marido de alguien, en el padre de alguien, en el medico o el profesor de alguien.

Te preguntas en tu blog si, queriendo ser todas estas personas a la vez, habremos defraudado a alguien por el camino. Y seguramente a nadie de ellos, ni padre, ni madre, ni mjuer ni hijos hayamos defraudado. Pero temo que seguramente nos hayamos defraudado a nosotros mismos. Un fuerte abrazo.

El Rey

Ya he dicho en mas de una ocasion en este torpe (y repetido) blog que la infancia es la patria de uno, y debe ser cosa de la edad, pero noto que cuanto menos pelo me queda y mas gris el que aun sobrevive, mas patriotico me vuelvo. Mi patria es mi infancia, Cadiz la capital del reino, y en el numero 25de  una calle vieja y estrecha de su centenario casco antiguo, el Palacio Real donde habitaba la Monarquia mas grande de la historia. En el palacio vivia la reina Maria, una reina que nunca tuvo nada y todo lo entrego a los demas. Una reina viejecita que me compraba tebeos y calquitos los domingos en la plaza, bizcochos en la plaza de la Catedral y que hacia las mejores tortillas de papa del mundo. Una reina humilde que marchaba detras de un cristo negro la madrugada del viernes santo. Una reina que tenia por trono una silla de enea en medio de un corredor lleno de macetas y canarios cantarines, en la que se sentaba a comer boniatos, con su traje de diario, sus medias caidas y sus juanetes.
En el Palacio tambien vivian dos princesas, jovenes, un poco locas, jugetonas y adoradas por sus sobrinos. Las princesas sabian cuentos, canciones y juegos. Una de las princesas abandono pronto el Palacio para casarse con un principe barbudo y extranjero  pero dejo tras de si la promesa eterna de volver, y aun sigue volviendo.
Y alli, al fondo del comedor familiar, sedente como una estatua de marmol de Abraham Lincoln, el senor de aquel castillo donde los suenos se hacian realidad los sabados por la tarde: El Rey Felix, recibiendo en audiencia semanal a una invasion de nietos enloquecidos arrebatados por su hechizo. El Rey Felix solo tenia una pierna porque este Rey, a diferencia de otros, tenia que trabajar como un negro para ganarse dos pesetas y la perdio un mal dia subiendose a un sitio al que seguramente no debia pero al que no habia mas cojones que subir si habia que traerse el jornal. Pero tambien por eso el Rey Felix era un abuelo mas especial que ninguno, y el sonido al compas de sus muletas corredor abajo era la fanfarria que anunciaba la llegada del hombre mas bueno del mundo. El hombre que hablaba a los canarios y que se peleaba con los malos que salian por la tele.
Recuerdo al Rey Felix en su trono de escai amarillo, junto a la alacena de misteriosos contenidos,  escuchando el numero de los ciegos, viendo el partido de futbol en riguroso blanco y negro los sabados por la noche y la misa de la tele de los domingos por la manyana. Recuerdo los despertares dominicales en ese palacio de ensuenyo, en esa casa de macetas, pucheros y estampas de virgenes y santos y es recordarlo todo y  oir el bocinazo de los barcos en el muelle, el inconfundible reloj de San Juan de Dios y el zumbidito de la philishave del abuelo/rey, y el aroma a polvos de talco, y el paso ahorquillado de las muletas, antesala de olorcito a cafe, pan tostado y churros, que anunciaban la presencia del Rey y que daba los buenos dias con una sonrisa desdentada que brillaba mas que todos los caudales del mundo. El Rey me dejaba sentarme con el en su trono, en el hueco que dejaba la pierna que no estaba, y alli me sentia protegido por el Senyor de Arboli, por el olor de la camisa de pijama que llevaba por toda tunica, por el perfume de su polvo de talco recien aplicado, por la sabiduria de aquellos ojos viejos y azules y la seguridad que daban esas manos grandes, delgadas y huesudas rodeando mis brazos. Alli le escuchaba hablar del Real Madrid (lo unico malo que hizo el Rey Felix en su vida, ser madridista), alli le escuchaba musitar las oraciones cuando la misa por la tele, alli me enseyo a dibujar y alli se me pasaban las horas sabiendo que en ese castillo estaba a salvo de todos los malvados dragones del exterior.
Un dia el Rey se puso malo y me acerque a darle un beso y preguntarle que le pasaba. Pero el Rey se avergonzaba ya de no poder defender su castillo encantado y no me dejo que me acercara pensando que algun poder maligno pudiera apoderarse de mi. Me aleje de aquel rey viejo,palido y triste y ya no lo volvi a ver jamas. El hijo del Rey me explico una mala noche que el abuelo Felix se habia ido al sitio aquel donde solo los buenos van, pero ya este ninyo nunca pudo entender como era que los reyes buenos se iban asi porque asi , dejando a la Reina, a las Princesas y a los principes pequenyos solos, tristes y vacios como aquel castillo sin Rey.
Mi patria lleva ya 27 anyos sin Monarca y aunque yo a veces no creo ya ni en mi propia sombra se que algun dia volvere a ver al Rey y alli sentado en alguna nube volvere a escuchar misa con el, seguiremos anotando los numeros de los ciegos, continuaremos viendo partidos de futbol en blanco y negro y seguira el Rey Felix reinando por los siglos de los siglos.